Cognac

Teresa Cameselle


(Finalista Certamen "Microrrelatos 1808" 2008)

No hablaba español, pero se lo dijo todo con una mirada. Cuando cerró la taberna seguía sentado en el rincón más oscuro, reflejando su desesperanza en una copa de cognac. Quiso echarlo y se vio frenada por aquella tristeza sin fondo que marcaba arrugas de anciano en su rostro lampiño. Lo abrazó con ternura maternal en el camastro del almacén, donde le dejó desahogar su miedo y su vergüenza.
Al amanecer le vio vestir su uniforme blanco y azul y marchar, la frente alta a pesar de todo. Aterida de frío y desconsuelo, maldijo aquel año del Señor de 1808.

Muñeco con cuerdas

Mercedes Martín Alfaya

(Finalista Certamen "Microrelatos 1808" 2008)

Cuando nací, en 1808, mi padre dijo: hola, chaval. Me sopló por todas partes, y como yo no hacía nada pasó unos hilos finitos por mi cuerpo y tiró de ellos. Luego, me pintó la boca, la nariz y una corbata muy chula.
Quiero ese, quiero ese, dijo el niño. Y mi padre me colocó en sus manitas. Desde entonces todo se ha vuelto oscuro. Creo que estoy en un armario, o en un baúl, o en un cajón. No me gustan los niños, se encaprichan con las cosas y luego se olvidan de ti, como si fueras una marioneta.