El desierto de las almas silentes

El desierto de las almas silentes

María José Gancedo

Son las 12h de un Nuevo Año y hoy no escucho el Concierto de Viena. En el desierto de las almas silentes no cabe la televisión. El arrullo de pájaros desconocidos, generosos, solícitos con mi quietud y pendientes a mis pedidos, se entregan impecables en sus trinos; regalándose más allá de mis humanos oídos pues me calan hasta el alma, ahí, donde la vida late, convertida en día. Mientras, el sol, que es el sol de hoy, del mañana y de los tiempos remotos, se empeña en recobrar el verano y sus tenues rayos convertidos sobre mi piel en caricias me traspasan el abrigo, como buscando cobijo entre las luces del inicio. Observo a la Naturaleza con ojos de niña, y ella se esponja, confiada en mi mirada, perpetuando su recorrido por los ciclos; llena de humildad, se deja rizar por potentes espirales invisibles que me envuelven en un advenedizo, sutil contacto, que pace, tranquilo, en mi corporeidad. Y la recoleta hiedra perenne se encarga de abrazar la fuerza ingente que aflora desde mi aspiración a poeta. Osada intención, y más cuando una araña teje paciente e impasible, con trazos y líneas perfectas, un arco iris de caos ordenado y enmarañado por la libertad que le da no saberse araña; de crear su obra sin aspirar a ningún tipo de reconocimiento o premio, ni siquiera sabe que su malla de encaje es el puente que cede el paso a la luz del astro rey hasta mis nuevos ojos.