Poemas de Francisco Aranda Cadenas

La revista Yuku Jeeka, de México, en su número 55 publica varios poemas de Francisco Aranda Cadenas:

La lengua del mar babea
Su ira en las arenas,
Como mi corazón asalta
Las terrazas del aire
Cuando la soledad es
Una ave desdichada
Que yace bajo la oblicua longitud
De las palmeras.

***

Se llena de tu ausencia mi escritura.
Regurgitando sombras, rumiando espinas
Voy junto al otoño que despeina a las muchachas.

***

De todos mis corazones, el más secreto
Lo he perdido en una lenta bandada de gaviotas,
Y los bolsillos se ensanchan de aturdida memoria
Como la tierra se dibuja de sepias y amarillos.

***

Soy viento de la edad desdibujada,
Soy mudanza de los campos,
Soy fugaz edad tardía,
Apenas amapola enrojecida,
Tan sólo azucena y desengaño,
Sueño del girasol al mediodía,
Fruta desgajada en las acequias,
Del otoño sola hoja entreverada,
La nieve en el valle deshelada.

***

Tras la noche vencida, en esta bahía
Sin nombre, hay un jazmín
Muerto de ausencias y un toro
Helado bajo una sombra de sangre,
Y hay en la ventana rota
Una niña que gime
Sobre el alféizar.

***

Es la soledad primera
Y última
Cuando todo se reduce a un vago
Recuerdo de la muerte

http://vinculacion.conaculta.gob.mx/cartelera/septiembre2009/images/RevistaYukuJeeka55.pdf

Felisa Moreno Ortega, finalista del II Certamen Algazara de relato

Reflexiones sobre la natación sincronizada

Felisa Moreno Ortega

No sé por qué motivo en cuanto mis hijos se suben en el coche les entra unas ganas incontenibles de charlar, se quitan la palabra uno al otro, discuten, chillan y hacen ese tipo de cosas que no deberían hacer porque distraen al conductor, o sea, yo. Trato de mantener la calma y sin dejar de prestar atención a la carretera voy dando turnos de palabra y escucho con atención sus “interesantes” comentarios, preferiría oír música y conducir relajada, pero eso es mucho pedir.

Teniendo esto en cuenta, no es de extrañar que las mejores “joyas” del anecdotario familiar se produzcan sobre ruedas. Este verano, en plenos juegos olímpicos, en un corto trayecto, mi hija empezó a divagar sobre la natación sincronizada.

–Mamá, ¿por qué no hemos ganado la medalla de oro? A mí me gustaron más las españolas, tenían más ritmo, se movían más rápido que las otras.

–No sé, Irene, supongo que las rusas lo harían mejor, yo no entiendo.

–Yo sí, y te digo que las españolas eran mejores. Mamá, ¿yo puedo hacer natación sincronizada?

–Si entrenas mucho yo creo que sí, tienes cuerpo de nadadora –digo yo y ella sonríe satisfecha, mientras lanza una mirada aprobatoria hacia sus largas piernas.

–Mamá (mis hijos siempre empiezan las frases con mamá), ¿y los hombres pueden hacer natación sincronizada?

–Pues no sé, yo no he visto ninguno.

–Yo creo que no –dice ella– porque tienen muchos pelos en las piernas y se les verían cuando los sacaran fuera del agua.

Aquí tuve que reírme, al imaginar dos piernas peludas emergiendo de la piscina y moviéndose al ritmo de la música.

–Mamá, yo tengo pelitos –continúa– pero como son rubios no se ven, así que yo si puedo.
–Sí, hija. Ya puedes empezar a entrenar, que hemos llegado a la piscina.

Bolg de la autora: http://felisamorenoortega.blogspot.com/

Mercedes Martín Alfaya, finalista del del Certamen Carmen Martín Gaite de relato

Mercedes Martín Alfaya ha sido finalista del Certamen Carmen Martín Gaite con su relato "Un negocio redondo":

http://accarmenmartingaite.blogspot.com/

¡Enhorabuena!

Blog de Mercedes: http://mercedesmartinalfaya.blogspot.com/

El diletante. A voz en grito

Solaz

No sé por qué, pero el caso es que me preguntaban acerca de cuál debería ser el nuevo nombre de la estación de cercanías de Sol en Madrid. A sabiendas de su inutilidad propuse solaz. Solaz es una bella palabra, fresca, que significa descanso, recreo. Sol de la a a la z. Claro que sería más solaz si en lugar de la dureza actual de la plaza hubiesen plantado árboles de sombra. ¡Cráneos privilegiados!; en Madrid, la sombra es oro.
Llegué a la Plaza del Sol y por el gusanillo entré en la caverna más grande del mundo, según los políticos. Tanto técnica, como constructivamente, el trabajo ha sido excelentemente ejecutado. Arquitectónicamente, notable.
—Caballero, ¿podría indicarme donde están los baños, porque nadie lo sabe?
—No existen señora, se les han olvidado a los señores arquitectos o a los señores constructores.
—¡No me diga!, porque tengo un apretón.
—Salga corriendo a la calle. ¡Esto es una trampa mortal!

Como obra acabada merece un suspenso por desidia, algo habitual en el solar patrio.
Esperemos que cuando al Sr. Gallardón se le haya atenuado la pulsión freudiana del agujero, nos instale aire acondicionado en las calles de Madrid; que, de verdad, aunque falseen las temperaturas, hace mucho calor.Y salí de la caverna a ver de día el sol y lo que le es propio.

El Diletante

¿Por qué matan a sus mujeres?, por Rosana Cuervo Álvarez

¿Por qué matan a sus mujeres?

Rosana Cuervo Álvarez

Son asesinos de su propia vida. Deciden matar a la persona con la que decidieron compartir todo. Egoístas, miserables, verdugos. Aprietan el gatillo meticulosamente. Es más fácil para ellos matar que pasar página; vivir y dejar vivir. Dos hombres han matado a tiros a sus esposas y es imposible hacer justicia. Ambos se suicidaron tras cometer el crimen.

Uno de los crímenes tuvo lugar en el barrio de Vila-seca en Tarragona. El hombre, de 56 años, disparó a su mujer, de 48. Usó su escopeta de caza. Ni el hombre estaba enfermo ni su mujer le había denunciado en ninguna ocasión. Pero lo cierto es que el matrimonio aún convivía a pesar de que se estaba tramitando su divorcio. Tenían dos hijos, de 17 y 20 años. Ha sido el menor de ellos el que ha descubierto la terrorífica escena. Ahora, se encuentra ingresado en un hospital con una crisis de ansiedad. Le resultará difícil olvidar.

El otro crimen fue en el pueblo de San Fulgencio en Alicante. Un pueblo turístico que cuenta con mayoría de residentes extranjeros. El homicida fue un británico de 70 años. Su mujer, de la misma nacionalidad, tenía 58. La mató de un único impacto de bala y acto seguido se suicidó con la misma escopeta. Tampoco había denuncias por malos tratos.

En lo que va de año, nueve hombres se han suicidado después de matar a sus parejas o ex parejas y al menos ocho lo han intentado.

Los crímenes machistas siguen produciéndose pese al rechazo social. Hay dos tipos de maltratadores; los que se suicidan tras cometer el crimen y los que se entregan. Los maltratadores que deciden suicidarse, probablemente es porque sienten vergüenza por lo que han hecho. Saben que la prensa se hará eco del suceso; los vecinos, los familiares, los amigos se percatarán del tipo de hombre que es era. Su imagen será quedará deteriorada. Lo saben, y no pueden soportarlo. En cambio, los homicidas que se entregan están menos integrados con su entorno. Quieren dejar constancia de lo que han hecho. No les preocupa lo que la sociedad piense de ellos. Van de víctimas y por lo general no se arrepienten.

Pero, ¿por qué asesinan a sus mujeres? Son parte de su plan de vida. Si no les gusta, que lo abandonen sin hacer daño. Nada justifica quitar la vida a una persona. Nadie tiene derecho a matar.

Susana Corroto gana el Certamen Algazara de relatos

Blog de Susana: http://palabrasmagicasdesusana.blogspot.com/

El fallo del II Premio Algazara de Microrrelatos, convocado por la Editorial Hipálage, se produjo el pasado 30 de septiembre de 2009. Se han recibido 906 textos, de los cuales, en aras de poder publicar un libro agradable e interesante, que aporte novedad para el gremio editorial y librero, han sido seleccionados 304 textos.

Dado el alto número y la alta calidad de los textos, ha sido muy difícil elegir los cuentos ganadores, y finalmente, el premio de 300 euros en metálico se ha repartido en tres partes iguales y se otorga a:

Susana Corroto Villacañas (de Madrid) y su microrrelato “El fabricante de lunes”.

Daniel Gutiérrez Pachés (de Santa Cruz de Tenerife) y su micorrelato “Teléfono”.

Esther Nieto Moreno de Diezmas (de Ciudad Real) y su microrrelato “El dedo y la luna”.

“Más cuentos para sonreír”, el libro que recopila los textos seleccionados, ya se encuentra en imprenta y estará listo en pocos días. Es un libro de 21,5x15, 320 páginas, impreso y encuadernado en rústica como el resto de los libros de la editorial Hipálage, y con ISBN: 978-84-96919-22-8.

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EL FABRICANTE DE LUNES

Mi padre era odiado por todos nuestros vecinos. Le despreciaban, le negaban el saludo, dirigían contra él sus miradas furibundas y era el blanco aborrecible de los tirachinas de los niños. Era "fabricante de lunes" y pasaba el tiempo encerrado en su pequeño taller, de martes a domingo, cosiendo minutos y horas que arrojaba al hirviente caldero. Añadía uno o dos atascos, un madrugón, los gritos de un jefe furioso y una pizca de pereza. Removía incansable la mezcla, y unos momentos antes de acabarse el fin de semana, un nuevo lunes estaba ya listo. A pesar de los comentarios dañinos de la gente y de la ausencia absoluta de vida social que su actividad le acarreaba, él adoraba su trabajo y disfrutaba inmensamente componiendo con paciencia y mimo el primer día laborable de cada semana del calendario.
Un día le pregunté cuál era motivo por el que amaba tanto su trabajo, si ello le suponía tantos otros inconvenientes, y levantándose triunfante de su viejo taburete de madera junto al fuego, mi padre me contestó:
—¡Porque así no he de trabajar el lunes, hijo mío! Es un día detestable...

El Diletante. A voz en grito

Proctofantasmas

Un antiguo empleado de la Moncloa asegura que desde 1982 “una impresionante y poco normal cantidad de fantasmas visitaron los muros de este palacio”. También afirman los parapsicólogos la existencia de psicofonías que corroborarían la permanencia de espíritus en el palacio. Al parecer, en los últimos tiempos los espectros han ido tomado confianza, pasando de ocupar los pasillos del bunker subterráneo a las habitaciones privadas del prócer. Los politólogos conocen como “síndrome de la Moncloa” la nefanda influencia de los fantasmas en los ocupantes de la sede presidencial, cuyas principales características son: deslumbramiento, aturdimiento, pasmo, embobamiento, autismo; dejar pasar los días mirando a las musarañas.

Ante la marcha caótica del país, las fuerzas vivas se reunieron en busca de un remedio a tan aberrante situación. Congregaron a especialistas en todas las ciencias y, no encontrando
respuesta, decidieron dar a conocer el problema a todas las embajadas en el extranjero. Y miren por donde, un modesto historiador alemán dio con la solución: dos siglos antes, el filósofo Nicolai, en una comunicación a la Academia de Ciencias de Berlín, afirmó haberse liberado de las visiones fantasmales mediante la aplicación de sanguijuelas en el mismísimo ano.

Dado el lamentable malvivir de la ciudadanía nacional, y antes de ocupar la presidencia de turno de la Unión Europea, rogamos respetuosa pero enérgicamente le sean aplicadas al actual ocupante del palacio de la Moncloa dos veces diarias, mañana y tarde, el afamado sistema de Nicolai; con el único fin de liberarle de los proctofantasmas.

El Diletante

Sábados Literarios de Mercedes. Historias de mis muebles.

Sillones

Paola del Campo

Mi hija se casa, visitamos tiendas de muebles en una carrera de fondo, exhaustas. Mi niña no encuentra dos sillones de determinada forma y color. Este no, aquel no... Agotada, le pregunto cómo son. No sé, quizá no los hayan fabricado aún.

Poco a poco los describe. Afloran recuerdos y mi memoria dice ¡ahí están! Yo me siento acurrucada en el sillón, dormida, y entonces entendí que quería esa nostalgia de mi infancia para mis futuros nietos.
¿Tienes prisa?
No.
Arranco el coche y emprendo el camino que nos llevará a la casa que guarda parte de mi niñez. Mi madre compró una casa en el pueblo. Ya nadie viene por aquí, almacén de trastos familiares. Le pido las llaves a Candela, la vecina. Las bisagras chirrían, las contraventanas saludan con una claridad tenue.

¡Amá, esos son los sillones que quiero!, oigo gritar a mi hija.

Hoy sonrío al pensar que mi madre fue una mujer muy adelantada a su tiempo. El hogar de mi niñez creado por ella, rincón de calor humano, fue demasiado moderno a mis ojos. 47 años después, tapizados de alegres colores, los sillones de mi infancia adornan el futuro hogar de mi hija. Yo espero que cobijen los sueños de mis nietos, como en su día cobijaron los míos.

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Esta semana conduce Teresa Cameselle. Para comprar billete-bus-literario, pasa por su blog.

Sábados literarios. Historias de mis muebles

HISTORIAS DE MIS MUEBLES



El próximo sábado 3 de octubre reanudamos los Sábados Literarios de Mercedes (interrumpidos desde agosto) con la propuesta: "Historias de mis muebles". La convocatoria se ajusta a las bases de un certamen, de manera que estos relatos puedan presentarse a concurso (si te apetece). Las bases no descalifican por la publicación en internet, de manera que no hay peligro.





Este sábado conduce Teresa Cameselle. Puedes hacer tu reserva en el bus literario y ver todos los detalles en su blog.

Presentación de poetas suicidas en Zaragoza

El viernes 2 de octubre, a las 19:00, se presenta el libro de Ricardo Fernández Moyano "Poetas suicidas: "sensibilidad o supervivencia" en el Centro Cívico "Río Ebro". C/ María Zambrano 56 (frente a Carrefour)

Intervendrán: Trinidad Ruiz Marcellán (Editorial Olifante), Antón Castro y el autor.Leerán poemas Asunción Mínguez, Amalia Soro, Carmen Aliaga y Luis Trébol.

http://reyfernando.webcindario.com/

http://www.olifante.com/

Gracias por vuestra asistencia

Blog de Ricardo: http://lavozenlamemoria.blogspot.com/